El periodista deportivo

Roony, el bandido adolescente

Guimaraes, Martín Arrantzale

Un amigo eibarrés (pero del Athletic) me envía in mail con un montaje de la nueva camiseta del club rojiblanco sobre la mítica delantera (Venancio, Zarra, Iriondo, Panizo y Gainza). Curiosidad.

La Selección parece que vive ajena al secular pesimismo en que está abatida la opinión pública española. Los jugadores y técnicos están seguros de sus posibilidades frente a Portugal. La prensa y la peña, en general, tienen la mosca detrás de la oreja por eso de enfrentarnos con los anfitriones. Además la UEFA ha designado al colegiado sueco Frisk para el partido. Este muchacho, que gusta de lucir mucho su moreno de tez y siempre esta sonriente, suele emplear arbitrajes políticamente correctos. ¡Qué no nos pase nada en el José Alvalade el domingo!

Por cierto el videocomité de la UEFA, sí, el mismo que sancionó a Roberto Carlos, le ha cascado tres partidos a Totti por escupir a un contrario sin estar el balón por medio. ¿Se acuerdan la que montó la prensa oficial por entrar de oficio el comité de competición europeo en la agresión de Roberto Carlos a Demichelis? Pues con la sanción por el lapo de Totti estarán de acuerdo. Ojo, que un servidor es favorable a que los comités disciplinarios actúen de oficio en estos casos, siempre y pa todos. Lo de Totti me parece miserable. Pobre muchacho, primero los calcetines (Puma) le hacían sudar, luego las botas (Nike) le sacaban más ampollas que un peregrino subiendo la Cruz de Ferro y para finalizar escupe como el zurdo pitcher Randy Johnson de los Arizona Diadmonbacks, lo único que uno lo hace al suelo y el otro a la jeta de un pipiolo danés salido de una película de Lars Von Trier.

Como no se montó partida de mus cogí el coche y me fui hasta Coimbra para ver de cerca a los hooligans. Cuando llegué todavía quedaba una cerveza en una taberna, de las innumerables que hay cerca de la Universidad (la más antigua de Europa, dicen los lusos). En 1984 estuve alojado en el camping que rodeaba al estadio de fútbol, entonces me pareció curioso dormir junto a la puerta 35 en la Tribuna Principal Oeste.
Vi el Suiza-Inglaterra (0-3) al lado del enviado especial de The Guardian. Su expresión denotaba que no las tenía todas consigo. Los helvéticos plantaron cara pero no tuvieron suerte, entre los goles del bandido adolescente Roony, el árbitro que de manera rigurosa expulsó a Haas y el tercer gol en una paradigmática triangulación británica (Becks-Neville, corriendo espectacularmente la banda-Gerrard), se fueron con un carro de goles. El jugador más valioso fue el chaval Wayne Roony que ha pasado a ser el más joven en meter un gol en la Eurocopa. La verdad es que en vez de 18 años parece que tiene 30 (en un terreno de juego, porque habría que verle en Fuengirola en el viaje de estudios). Nada que ver con su risueño colombroño el actor Micky Roony, aquel que junto a Spencer Tracy me hizo llorar a moco tendido en Capitanes Intrépidos en casa de mi bisabuela Romana. Ya veremos hasta donde llega el kid del Everton y cruza el Mersey como César el Rubicón. De Suiza, la curiosidad de ver a un gallego (Roberto Cabañas) con la camisola de la Confederación Helvética.

Llegué justo al hotel para ver el Croacia-Francia (2-2). En los himnos constate eso de la Europa de los Pueblos que pregonan Esquerra y compañía. Croacia, país que vive momentos ultranacionalistas tras la desmembración de Yugoslavia, alineo a los jugadores con la mano en el pecho cantando candorosamente el himno patrio, que me imagino pondrá a caldo a los chetniks serbios.
Por su parte los futbolistas franceses no abrieron la boca en La Marsellesa, al contrario que su hinchada que como es habitual se desgañitó en el A Nous allons de la patrie. Ayer en el once inicial de Francia hubo 10 jugadores no blancos, sólo Barthez representó a la grandeur, el resto desde Trezeguet hasta Henry pasando por Zidane todos eran de origen foráneo.
En lo futbolístico se nota que Francia anda sin juego pero con suerte (gol en propia meta de Tudor y gol de Trezeguet que previamente había semicontrolado con la mano el balón). Así se acaba campeón, porque a nada que jueguen los bleus se presentan en la final. Los croatas tuvieron a Prso mostrando su calidad y retrasando todas sus ilusiones para el trascendental choque contra Inglaterra.

Después del partido tomé café en la plaza de Guimaraes con Antonio, el gaviero de Oporto. Dice que nos vamos a clasificar las dos selecciones. Le he respondido que si se lo ha desvelado la Virgen de Fátima en una aparición en el Castelo. Hemos hablado de literatura. En sus largos viajes por el mundo Antonio gustaba de leer novela negra (Agatha Chiristie, Conan Doyle, Eric Ambler, Simenon, etc.). Le he dejado La forma del agua de Andrea Camilleri, uno de mis favoritos. Al fondo escucho la admirable voz de Dulce Pontes en su último álbum O primeiro Canto. Antonio me ha recitado unos versos de Fernando Pessoa y se ha sumido en un largo silencio.

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.

El domingo, Copa Ibérica

Troya, Martín Arrantzale

No dejes que un empate te malogré tu argumentación para cargarte a un entrenador. Esta es la máxima con la que la mayoría de la prensa española amanece esta mañana. Qué mejor que la actuación ayer de Sáez para darle hasta en el carné de identidad. Le estaban esperando, y vaya cómo le atizan hoy en la prensa madrileño/madridista. Cabezota, inseguro, nos hace perder la ilusión, nos puede llevar al desastre…todo por el empate de ayer ante Grecia.
Lo que debe saber usted, mi querido sufridor de ésta nuestra Selección, es que ganando ayer también nos la hubiésemos jugado contra el anfitrión Portugal el domingo. O sea, que daba igual un 2-1 que un 1-1.
Para no sumirse en la habitual depresión española le informo que el empate contra Portugal clasifica a España para cuartos.

Según los sesudos comentaristas, y colegas, Sáez es el culpable de todo por no realizar cambios oportunos y en el esquema inicial de juego. Las loas mediáticas son para Joaquín "los mejores deben de jugar siempre", "llevó el peligro por su lado", etc. El arte de Joaquín y demás frases hechas, preparadas en las neveras de las redacciones, afloraron ayer y hoy. Pues bien, con Joaquín en el campo España hizo un parcial de 0-1, y con Etxebe de 1-0. Al artista del Puerto encima le tocó la banda con sombra, realizó algún buen pase (normalmente a la defensa helena), pegó dos tiros, más bien inocentes, con su pierna mala (la izquierda) y en la mejor ocasión que tuvo dentro del área se dejó el balón atrás, como el vituperado Julio Salinas. Eso si, realizó esos regates folklóricos que tanto gustan a los pantojistas. El caso es que el chaval no fue determinante para desesperación de Michel (TVE), según me contó mi padre con el que hablé por teléfono al final del encuentro, que realizó un panegírico del extremo loperiano. También me informó mi aita que José Ángel de la Casa (Blanca) estaba indignado, que nunca le había visto tan mosqueado con un entrenador, desde aquella eliminatoria contra Irlanda en la que Clemente sacó tres centrales y España acabó ganando 1-3. Según un SMS de un amigo de Pamplona Michel, el canso y reiterativo, comentó que estamos al borde del abismo. Yo lo que tengo es unas ganas locas que Michel entrene al Getafe y vea cómo es esto de los cambios inoportunos, la presión mediática, el doble pivote, su famosa caída a banda y toda su filosofía neovaldana aplicada al Geta.

La Selección no realizó un buen encuentro, como el 90% de las veces en la historia de los mundiales y eurocopas. Raúl falló un gol cantado de cabeza, yo creo que esa melena puyoliana no le dejó ver el roteiro. Valerón, el deseado, no tuvo suerte en esa volea que pego dentro del área después de pararla con el pecho. Helguera cabeceó con fuerza, pero sin tino, otra clara ocasión de gol, tenía que haberla picado. Y también Helguera se confío en que Tsartas no pegara ese pase que también pilló con el culo al aire a Puyol, en el chicharro griego.
Pese a todo eso, para los gurús, la culpa es de Sáez, por cabezota.

El domingo, por tanto, nos la jugamos contra Portugal que ayer ganó 2-0 a Rusia. Los ex de Mostovoi vieron como una expulsión injusta de su portero les dejaba con diez, y como Figo y cia les mandaban a bogar con los remeros del Volga. Portugal está eufórica y confía imponerse en la dominical Copa Ibérica.

He de reconocer que las caras de la expedición eran largas y de preocupación. Son conscientes de las puyas que les van a caer, saben de los debates/enfrentamientos que se van a montar. Hay que tener en cuenta que si España cruza la raya, y vuelve para casa, los medios dejan de ganar mucho dinero. Y eso, amigos, es lo que de verdad importa.
Hoy he ido temprano a buscar a Antonio el gaviero. Estaba exultante. "Nos la jugamos con vosotros hermano", me ha dicho. Creo que me marcharé al cine (Troya) para ver las cachas depiladas de Brad Pitt y no contemplar como la carroña despedaza a Sáez.

La capoeira de Van Nistelrooy

Oporto, Martín Arrantzale

Ayer llegamos a Oporto por la tarde. La Selección se fue derecha a entrenar y nosotros, Antonio el gaviero y yo, nos aposentamos en una pensión del casco histórico en la margen derecha. Desestimé el hotel que me correspondía por ser enviado especial de Euskal Sport y me alojé en el barrio que vio nacer a mi amigo, hace ya muchos años. Por las calles había gran ambiente entre los tedescos y los oranjes. Regaban sus incandescentes cuerpos con cerveza mientras se dirigían poco a poco al estadio del Dragón. Era el partido de la jornada, un Alemania-Holanda, desde la Segunda Guerra Mundial siempre es atractivo.

Comimos por el camino, en concreto nos salimos de la autopista en Santo Tirso donde unos amigos del gaviero regentaban una casa de comidas. Dimos cuenta de una excelente caldeirada, yo sin vino porque había que conducir, y reemprendimos la marcha hacia Oporto.
En el salón de la coqueta pensión del barrio Foz do Douro tenían enchufado el partido entre Letonia y la República Checa. Antonio se durmió con el golpeo inicial del Roteiro y yo contemplé como los letones podían dar otra de las sorpresas de la Eurocopa. Los bálticos comenzaron marcando con un gol, al filo del descanso, de su figura con nombre impronunciable Verpakovski, que tiene pinta de joven oficinista de Ogre, en la orilla del Daugava. Fue a falta de un cuarto de hora cuando Nevded y compañía empataron (Baros) y ganaron (Heinz). 2-1 para la República Checa con un Poborsky genial que aguantó con clase las dentelladas de los perros de Riga.

Tras este partido Antonio me montó en una barcaza y recorrimos el Duero río arriba, pasamos bajo el impresionante y moderno puente de Dom Luis y me fue señalando las bodegas más famosas donde envejecía uno de los vinos más apetecidos del mundo. En el río machadiano, al que veía desembocar en el Atlántico después de haberle sentido nacer en los Picos de Urbión, se percibía la brisa del océano. Atracamos para pillar sitio en la Taberna de Joao, lugar donde íbamos a cenar tras la finalización del Holanda-Alemania.
El local estaba atestado de gente del barrio que todas las tardes arreglaban la situación social, política, y en estos días, futbolera de Portugal. Desde la terraza veíamos el televisor y pronto comprobamos que Ballack no era el del Bayern.

Me gustó Alemania. Me pareció un equipo sin concesiones, que controló el partido totalmente, menos claro el gol de Van Nistelrooy. Un golazo metido por un killer que practica la capoeira. Ya he dicho que Ballack me entusiasmó, se hizo presente en el partido y participó activamente del juego alemán. En la segunda mitad saltó al estadio del Dragón un chaval de 19 años (Schweinsteiger) que se puede adueñar de la banda derecha germana en el campeonato. Ojo con este mancebo que parece sacado de la novela de Narciso y Godmundo de Hermann Hesse, puede ser una de las figuras de la Eurocopa.

Holanda no me gustó. Sólo, claro, el golazo del ariete del Manchester. Fue como La Ronda Nocturna de Rembrandt, todo oscuro pero con un claro (Van Nistelrooy) que lo convierte en genial. El pobre Advocaat no sabe por dónde van a saltar sus figuras. Le dan ganas de retirarse a vender quesos de bola en el mercado matinal de Volendam.
Nosotros después del emocionante partido dimos cuenta de un sublime bacalo con patatas y coles. De postre nos templamos una botella de vino de Oporto, un Barros Imperial de 2 años que podríamos catalogar como abrupto y grandioso. Menos mal que la pensión estaba a dos manzanas Duero abajo.

Bueno, hoy juega la Selección contra Grecia. Nos toca el Chunda, chunda…abrazados. Sáez ha escondido la alineación y espera a unos griegos ordenados, con las ideas claras y con el gatillo preparado. La alegría y pasión de Zorba el griego lo dejan en hotel para Antony Queen y Mikis Theodorakis. El calor puede hacer mella en el encuentro, así todo, creo que ganaremos.
Después un decisivo Portugal-Rusia que ha provocado que el cosmopolita Antonio duerma con la bandera lusa colgada en el cabecero de la cama.

PD: Los Pistons han ganado la NBA (100-87; 4-1). Sorpresa que algunos vaticinamos. Menos mal que lo tengo escrito desde el primer partido. Por algo me saqué el título de Entrenador Superior de Baloncesto (Toledo, 1988) con Moncho Monsalve (como siempre genial en los comentarios del Plus).

Wallander y el caso de los novios búlgaros

Falperra, Martín Arrantzale

Ayer vi en el Canal 24 Horas de TVE la nueva camiseta del Athletic para la UEFA, lo primero que pensé es que casi mejor que no nos hubiéramos clasificado. La legendaria camiseta de los leones de San Mamés ya no tiene rayas, parece el cartel de San Fermín 04. Si se nos van las rayas ¿qué nos queda? Ya lo dijo Borges "lo peligroso del tigre es su simetría". Ahora reinará la anarquía y el juego a jirones, adiós a la verticalidad y al pase largo. ¡Ay ama!

El chaval de Colpisa me acompañó al estadio Alfonso Henriques de Guimaraes para contemplar in situ el Dinamarca-Italia, ya que no distaba mucho de nuestro hotel. ¡Qué bien hubiésemos estado echando un mus en el hall del hotel! Al increíble calor aletargante del estadio se sumó el insulso partido que nos tocó ver. Lo más destacado fueron los dos porteros (Sorensen y Buffon).
Uno de los alicientes de Italia en estos campeonatos es que suele presentar una indumentaria innovadora, que sobre todo a las chicas les trae locas, bueno pues ayer ni eso. Italia es una selección que siempre es vituperada por los media españoles, eso hace que no me caiga mal. Me pasa igual que con el Bayern, Khan, Fignon, el Tour de Leblanc, etc. Italia, además, forma parte de mi adolescencia cuando en BUP, en pleno Mundial 78, las dos clases, A y B, elegimos ser, unos Perú y otros Italia, durante todo el campeonato jugamos de esta guisa los típicos partidos de A contra B. Los de A eran Perú con jugadores como el eterno Chumpitaz, Rojas, Teófilo Cubillas, el negro Uribe y Quiroga (aquel portero argentino que se dejó meter 6 para clasificar a los Menoti Boys). Los de B éramos la elegante Italia con el malogrado Gaetano Scirea, Baron Causio, Bettega, Romeo Benetti, Tardelli, Graziani, Cabrini, Antognoni y el mítico Dino Zoff (un servidor). Desde entonces Italia me gusta.

Hoy será un día de alegría para la comisaría de Ystad, en la sueca península de Escania. Los compañeros de trabajo del inspector Kurt Wallander celebrarían anoche la contundente victoria de Suecia (5-0) sobe Bulgaria. Seguro que esta mañana en las habituales reuniones para resolver casos como la falsa pista, el hombre sonriente, la leona blanca o pisando los talones, los comentarios habrán sido del tipo "menudo equipazo tenemos" "Larsson e Ibrahimovic te queremos", " Ljunberg, esos son calzoncillos y clase y no la de Becks". Wallander, que sólo habrá visto el partido de reojo, sonreirá ante la desmesura de sus colegas.
Suecia me encantó y, en cambio, Bulgaria parecía el Lokomotiv de Sofía en un amistoso del Torneo Maspalomas. ¡Hristo baja de la cruz y saca el látigo como en el templo con los mercaderes! Pero si parecían los novios búlgaros de Mendicutti.

Veremos que depara el entrenamiento de hoy de la Selección. Ya saben el debate de estos días es Raúl sí o Raúl no. Son muchas las voces de críticos y aficionados que piden el banquillo para el delantero blanco. Lo que tengo claro es que Raúl jugará contra Grecia.
Ayer la polémica en el corrillo de los enviados especiales fue sobre la NBA y la debacle de la fiebre amarilla. Algunos vimos a ratos el 3-1 de los Pistons sobre los Lakers, y la verdad es que el conjunto de Phill Jackson da pena. Sólo se salva algo O'Neal, pero gente como Payton, Malone (tocado en su rodilla) o el mismo Kobe no están dando la talla ante los Bad Boys II, perfectamente comandados por un aglutinador y genial Rasheed Wallace. Recuerdo que fui uno de los pocos que apostó en la porra por los del estado de Michigan.

Después del entrenamiento nos vamos para Oporto donde jugará España el miércoles su partido contra los griegos. He quedado con Antonio, mi gaviero particular; le voy a llevar en el coche a su ciudad natal. Está como loco por enseñarme su ruta de las barcazas, algunas bodegas e invitarme al mejor bacalao de Portugal en la Taberna de Joao. Ayer disertamos sobre los amores portuarios de Antonio. Me contó algo sobre Melina, una chipriota de belleza levantina que siempre le esperaba "con naranjas y ganas" en el puerto de Limasol, o Brigitte, la pescatera de La Rochelle de la que se enamoró comprando unos lirios, o la sensual Dulce María con la que hacía el amor a ritmo del Guayabero en un cuarto de la Plaza Marte, junto al gimnasio Hiroshima de Santiago de Cuba. Poco a poco el cielo estrellado se fue acercando a nosotros a medida que íbamos trasegando gin tonics. Era hora de ir para casa, antes Antonio me dijo "Scolari no vale ni para tacos de escopeta".

PD: La foto es de El Correo

Zinedine, el imán

Guimaraes, Martín Arrantzale

El soporifero Suiza-Croacia no lo vi. Me pilló de viaje y atento al portátil porque me había conectado con Manista.com para seguir la final manomanista de pelota vasca. Ganó (22-12) el navarro Martínez de Irujo al vasco francés Xala. Esa final es uno de los grandes acontecimientos deportivos anuales en la denominada geografía pelotazale (Comunidad Autónoma Vasca, Navarra, Iparralde y La Rioja). El share televisivo ya lo quisiera para sí el Suiza-Croacia; en Navarra, por ejemplo, habrá superado el 60%.
El pelotari ha pasado a la historia porque es el primero que gana una final manomanista en su primer año de debú.

Llegué a tiempo al hotel de Guimaraes para ver el Francia-Inglaterra. ¡Qué mal jugó Francia 90 minutos y qué bien chutó el imán Zinedine los dos restantes! Jugadores ingleses como Beckham, Neville, Schols probaron en sus carnes que le ocurre a tu anatomía cuando tienes un partido ganado y lo pierdes en los dos últimos minutos. Vamos lo que les sucedió, pero al revés, en la famosa final de la Champion Li contra el Bayern en el Nou Camp.
Zizou, en Lisboa, clavó los dos balones por el costado derecho del portero y heló la sonrisa cervecera de los suporters ingleses.

La victoria de ayer de los gabachos no fue fruto de su mejor juego o de su dominio en la cancha, no, fue como consecuencia de tremendos errores del once de la rosa. Primero, David Beckham se tenía que haber arrascado los huevos, como en aquella mañanera aparición en la terraza del hotel, antes de lanzar el penalty, y decirle a Barthez, con aire castizo de Chamberí, "agárrame de esta Ernesta". Vamos meterle un poco de presión psicológica a su ex compañero en el Manchester. Segundo, el portero con nombre de mayordomo de lord Carrington, James, cantó en la falta lanzada por Zidane. Y tercero, la cesión, a media altura y con golpeo de voley playa de Gerrard, fue propia de un incauto que se había olvidado que por allí rondaba Titi Henry, el Holy Berry de la Eurocopa, listo para fulminar el alma del cancerbero.

Los hooligans no daban crédito. Los franceses tampoco. Vi hasta una ikurriña ondeando en apoyo de Bixente Lizarazu y al resto de la selección tricolor y multiétnica. ¿Se imaginan una ikurriña mezclada con las banderas españolas en el próximo partido de la Selección? Todavía nuestra asimetría autonómica no alcanza a tales grados de normalidad.

Valegol, un killer canario

Estadio El Algarve, Martín Arrantzale

¡Qué mono va este chico siempre! Gritaba una madurita pecosa con la ronquera que todavía le duraba del Rocio. Se lo decían a Michel que estaba ya sentado junto a José Ángel de la Casa (Blanca) prestos a retransmitir el partido entre España y Rusia.

No dábamos crédito al fulgurante comienzo estatal (es la terminología que tuve que usar para mi crónica pagada que se iba a leer en Euskadi), parecía como si la Blanca Paloma almonteña nos había ungido con el óleo del buen juego y la agresividad. Tuvimos alguna ocasión en esa primera media hora. Después los oídos comenzaron a atronarme con las ondas hertzianas que provenían de todas las radios: "Valerón, Xabi Alonso y el Niño Torres". Unanimidad, por una vez, en la historia de la radio deportiva española. García vuelve.

Los rusos en vez de una fresca ensaladilla eran una fondu. El zar Mostovoi no recibía el correo en forma de balones y la caballería cosaca a lomos de botellas de Stonischaya no aparecía por ningún lado. Bueno, algún susto si nos dieron pero Iker solventó con sobresaliente el mano a mano con un jinete estepario y desvió con autoridad un cóctel molotov lanzado con puntería por un checheno pro Putín.

En la segunda mitad saltaron a la cancha el tridente suplente. Xabi Alonso, uno de los nuestros, inició la jugada del gol; Valerón fue el espía surgido del peto fosforito que con una sangre fría propia de un coronel del KGB se la coló al de la coleta, un portero con pinta de guardaespaldas de Abramovich. Valegol, el canario, se convirtió en quebrantahuesos. Minutos después el Niño Torres dio muestras de dejar sentado en el banquillo en posición brahamica a Raúl, nuestra vaca sagrada perdida en busca de las eternas aguas del Ganges.
Buen comienzo de la Selección que el miércoles se las vera con Grecia en plena solana vespertina (17:00, hora local). Jaburu anuncia cambios, esperemos que sean para bien.

San Georgos se comió el dragón

Tavira, Martín Arrantzale

No he podido contactar hasta hoy con el exterior de Portugal a través de las nuevas tecnologías. Creo que le ha afectado a mi portátil el petardo que lanzaron los hooligans en la procesión de San Antonio. Aita San Antoniño Urkiolakue. Ese día (13 de junio) el santuario que se alza en el mítico puerto de Urkiola también honra a San Antonio y los chicoviejos y chicaviejas ponen una vela para pedir pareja.

Estuve en Faro para cumplimentar la crónica de la Selección frente a Rusia para mi medio Euskal Sport y descubrí que la ciudad de al lado se llama Tavira, como la mía. Bueno en mi pueblo, Durango, hay un barrio, por donde se comenzó a fundar la villa, con ese nombre y en él se encuentra el campo de fútbol en el que el ínclito Patxi Alonso, otro de los nuestros, me pedía minuto y resultado en las retransmisiones de la Cultural. También el equipo de basket hace alusión al nombre: Tabirako. En fin, que me encontré como en casa.

El partido inaugural lo vimos por televisión en la sala de prensa del estadio Algarve, al lado, los españolitos hacían alarde de jamón extremeño en la grada. Portugal se enredó en un juego propio de España en los partidos iniciales de los campeonatos. Figo estuvo todo el partido buscando al gallo de Barcelos para hacerle cantar, pero no cantó. Deco se dio cuenta que sus compañeros no eran los brasileños de su infancia y juventud. Scolari, con ese aire a lo Gene Hackman de entrenador fracasado de High Socholl de los 70, no atinaba con su patrón de juego, y hasta Andrade parecía del Celta en vez del Depor. Así que los griegos dejaron aparte el arte marmoleo de Fidias y se centraron en el cemento que había armado su entrenador alemán Otto Renhel. Colocaron sus huestes en el centro del campo y esperaron a que su San Georgos particular devorara al dragón luso (por algo era una agricultor griego este santo). Los helenos también firmaron el manifiesto del día del libro en San Jordi (ese de que el dragón español se come al santo catalán, pobres).

Esta Grecia me recuerda al Egipto de balonmano comandado en su dirección técnica por otro alemán (del Este) y que se colocó en la élite de ese deporte a base de fuerza mental, física y estrategia. ¡Que se lo pregunten a Barrufet! Sin embargo esta Grecia no transmite como la de baloncesto, la que nos hizo admirar el juego clásico de Yanakis, el por art de Gallis y los desgarbados brazos de Fasoulas, capaz de pillar cientos de rebote y de sostener otros tantos cigarrillos negros.

A mí también me pican por las mañanas

Guimaraes, Martín Arrantzale

Yo tengo un amigo, con el que me he currado muchos sanfermines, que se arrasca los huevos igual que Beckham. Comprendo la ausencia de noticias antes del inicio de los partidos de la Eurocopa pero creo que el magreo matinal no es para tanto. Esta foto le hace a David más humano, más hombre de la calle, más clase obrera de Manchester que se despierta de esta guisa en los hoteles de Magaluz (Mallorca). Los calzoncillos, de lo más normalitos, parecidos a los que compran para sus maridos fabriles en el mercadillo de Guimaraes las sufridas amas de casa lusas.

La Selección sigue su puesta a punto. Los medias están muy aburridos. Han iniciado un mini debate sobre la titularidad de la portería, ya saben Casillas o Cañizares (Aranzubia anda jugando de medio centro en los partidillos de entrenamiento). Son cuestiones para pasar el rato, llenar alguna página deportiva y esperar al avión que nos traslade a Faro para el match del sábado.
Ayer pasamos mucho calor en la banda. Todos llevamos la misma pinta de entrenadores de basket en un clinic de Moncho Monsalve, bermudas, acreditación al cuello, chancletas o zapatillas, y sesudos análisis sobre los pick and roll (pasar y cortar) futboleros.

Dicen que vienen los rusos. Más de 8.000 estepeños van a animar a la madre Rusia el sábado en Faro. Se me rompen todos los estereotipos eslavos del norte. Uno ha leído mucha literatura rusa donde las situaciones trágicas, de tensión, transcendentales, de esas que te cambian la vida para siempre, lo impregnan casi todo. Ahí están Crimen y castigo, Los hermanos Karamazov, Guerra y paz, La madre o los cuentos del grandísimo Chejov. Pero estos alegres rusos que acompañan a su selección parecen más sacados de una novela situada en el Ilheus tropical del brasileiro Jorge Amado que de cualquier drama de Dostoiveski con humo, despecho y fiambres. Lo único que tiene en común es que en ambas situaciones correrá el vodka que da gusto.

Mención aparte merece el yate de Abramovich. Un paquebote de 130 metros de eslora y 50 de altura que está atracado en la desembocadura del Tajo en Lisboa. Todo eso sin contar las 70 personas de su séquito y demás lujos. Me parece increíble que la Unión Sovietica haya parido elementos que de no tener nada (sólo la nomenklatura dominabada la economía) surjan estos nuevos jeques del petróleo. ¿Cómo se lo han montado en estos 10 años? ¿Cuánto han tenido que tabletear los AK 47 para conseguir las concesiones estatales?

En cuanto suba este post al blog tengo que hacerme la maleta y coger el avión que nos lleve a Faro. Ayer me despedí del gaviero hasta la vuelta. Le invité a una omelette a las finas hierbas (como el Pereira que sostenía Tabuchi) y yo me atreví con unos calamares fritos que estaban deliciosos. Una botella de vinho verde, ayer era el día nacional de Portugal, contextualizó nuestra conversación sobre el wolframio que traían de contrabando desde España y luego lo vendían a los alemanes. Le dije que el wolframio o tungsteno lo habían descubierto dos hermanos riojanos, los D'Elhuyar, en Bergara. No lo sabía. Hoy me ha preguntado por algún jugador griego, ya que esta selección inaugura frente a Portugal la Eurocopa. Sólo conocía a Tsartas que tiene una buena zurda, le he dicho.

Soñar con Madredeus

Falperra, Martín Arrantzale

Portugal está conmocionada por la muerte, en pleno acto electoral, del número uno socialista a las elecciones europeas Antonio Luciano Pacheco de Sousa Franco. Un infarto acabó con la vida a los 61 años cuando salía de un mitin en la lonja de Matosinhos. Por unas horas la gente de la calle ha olvidado la Eurocopa y se ha sumido en un silencio solidario con los allegados de Antonio Sousa Franco.

La otra noticia del día es el pressing que le estamos haciendo a Xabi Alonso para sonscarle si se va de una vez al Madrid. En una multitudinaria rueda de prensa el tolosarra no ha aclarado nada, vamos lo habitual en estos casos. Sin embargo, en un tris, mientras uno de la Cope le metía el báculo, digo el micrófono por la faringe, me ha pasado una seña confirmatoria. Se va. Así que amigos royals del Antiguo, Gros y 31 de Agosto olvidaos de la perla txuri urdin, como cuando su padre se marchó al Barça, eso sí, ya más veterano y después de ganar un par de ligas. Siempre os quedará el otro Xabi, Prieto.

Los titulares volvieron a golear a los suplentes. Según la prensa oficial (Marca) Raúl y Morientes comienzan a dar miedo a sus rivales. Creo que Mostovoi está temblando mientras se cepilla unas gambas en el Algarve.
Hoy la polémica de la banda la he tenido con Guasch Copertone (el del Barça, ya que el espanyolista está escribiendo una loa a Clemente). Nos hemos enzarzado con el asalto que ha hecho el club culé a la cantera del Athletic de mis amores. No te jode que se han llevado dos cadetes por la cara. Repito dos cadetes. ¿Ese es el nuevo talante de Laporta? le he espetado a Quique. Me ha dicho Guasch, el del Barça, que el fútbol es así, y como De la Morena siga dándole tanto bombo a la Brunete Mediática Cup los fichajes serán de benjamines. En fín, estoy tan mosqueado que no sé si llamar para un trabajito a los Corleone, los Soprano o a Migueli.

Por cierto, algo está pasando en el Grupo Prisa con el cambio de gobierno. Ayer JJ Santos esbozaba una semialabanza a Clemente en el As, y por la noche El Larguero entrevistaba al siderúrgico de Barakaldo. Sólo falta que la Ser arrebate a RNE a Julio Salinas como comentarista y jubile al lepenista Poli Rincón.
Cómo hecho de menos esos duelos mediáticos donde lo de menos eran los deportistas y los hechos y lo demás era la audiencia. Si la Ser apoyaba al Reynolds y a Perico Delgado, García crucificaba al equipo navarro; si todo el Grupo Prisa (enterito) descalificaba todo lo que oliese a Clementina, García se ponía a partir un piñón con Javi; si unos apoyaban la huelga de árbitros, otros la vituperaban; si unos eran antaño de Gerardo González, ahora lo son los otros porque se enfrenta a Villar; y así hasta el infinito. Ya lo dijo Havelange, el fútbol vive de la polémica…y el periodismo deportivo, y muy bien, también.

Mañana nos vamos para Faro, a la otra punta de Portugal. Esperemos que nos ilumine la Eurocopa. El CD de Madredeus lo dejaré en el hotel, porque para conducir puede ser peor que el optalidón. En cambio, me echo unas siestas con la melosa voz de Teresa Salgueiro que no veas.

Ayer mi gaviero particular me narró cuando tuvo que ascender al páramo tropical acompañado de Maqroll y de unas mulas. Acarreaban material de precisión para la construcción del ferrocarril. En esa época se aficionó al ron y a las mulatas. Fueron dejando atrás las haciendas de cafetales, como cuando el ascendía por las veredas, junto a su abuelo y la reata de animales, en plena Segunda Guerra Mundial buscando el wolframio con el que estraperlaban desde Zamora. El gaviero me ha preguntado por qué Scolari ha dejado fuera de la selección portuguesa al portero Vitor Baia. Le he contestado que no seguía muy de cerca las polémicas lusas, bastante tenía yo con las nuestras de Reyes y Mista. No me he atrevido a comentarle que para mí el belho Vitor tenía más peligro debajo los palos que un seguidor del chiita Alq Sadr con pistolas.

El gaviero del Castelo

Braga, Martín Arrantzale
Mi director Florentzio P. Aurrekoetxea me ha llamado al móvil y me ha dicho que me olvide de Etxebe, que me busque la vida, pero quiere algo de Xabi Alonso sobre su previsible marcha al Madrid. El Marca le ha pillado in fraganti a su representante Iñaki Ibáñez (susto que me he pegado porque al principio creía que era aquel medio de Osasuna y Valencia, y amigo de Patxi, uno de Etxarri-Aranatz) saliendo del Bernabéu.

Los celulares no paran de sonar, algunos futbolistas no van a saber hasta el final de la Eurocopa en qué club van a jugar. Morientes, Baraja y Luque están todo el día conectados con la frecuencia de su intermediario.
Por otro lado los del Madrid están que trinan por que el comandante Camacho les va a joder unos cuantos días de vacaciones para preparar en condiciones la previa, que se ganaron a pulso, de la Champions Li.

No sé si será la sopa de nabos que nos comimos ayer para cenar en el centro histórico de Guimaraes, o el txakoli que tienen por aquí, pero me he levantado con el estómago hecho polvo. Así que espero que el entrenamiento sea tranquilo y no salga nadie por peteneras.

En la banda del campo los corresponsales hemos comentado otros avatares de la actualidad deportiva. Lo que más nos ha llamado la atención es el nuevo récord de Bekele en 10.000 metros (Ostrava, 26:20.32. En una semana le ha borrado la sonrisa perenne a su compatriota Gebreselaisse, le ha zumbado los registros mundiales en 5.000 y 10.000. El amigo Kenenisa será un espectáculo en Atenas.

En la porra de la NBA voy por delante. Aposté por los Bad Boys II de Detroit y me llevaré un buen pellizco si ganan los del sonido Motown. De siempre me han caído bien los Pistons, desde las series aquellas de finales de los 80, también contra los Lakers, con Isiah Thomas (otro hombre sonriente y besucón), Billy Laimbier (el típico blanco torpe pero efectivo, como Silver en el Maccabi), microondas Johnson, el elegante Joe Dumars, el malas pulgas Ricky Mahorn y ¡cómo no! Dennis Rodman con sus tatuajes, su pelo Cañizares y su pedrada perpetua. Todos ellos dirigidos por mi admirado Chuck Daly y su look de estrella country. Además los abertzales multiétnicos tuvimos un aliciente más ya que en la final del 89 jugó con los Pistons el vasco Aguirre, Mark; no el mexicano de Mendebaldea (Pamplona).
Por su parte a los Lakers les veo poderosos pero a cada estrella en su galaxia, uno en Colorado declarando en el juzgado, a O'Neal como un mihura en chiqueros y al cartero llamando por última vez a las puertas del cielo.

Después de enviar la crónica con todo lo acontecido en el entrenamiento de hoy he quedado con un lobo de bar que también lo fue del río Duero. Me lo encontré en las inmediaciones del Castelo de Guimaraes con su gorra literaria, y no como la de Sáez, más prosaica, avistando como un gaviero todo lo que ocurría allá abajo. Ahora vivía con su nuera cerca de la iglesia de Nuestra Señora de Oliveira y todos los días sube hasta el vetusto castillo (s. X). Me dijo que incluso llegó a navegar con Maqroll, el personaje de Álvaro Mutis, por el río Xarandén en la selva colombiana, en busca de unos aserraderos de madera noble. Promete el tipo. De fútbol pasa, aunque es feliz por la victoria de los Dragones de Oporto, y desea que Portugal gane la Eurocopa, pero a él lo que le pone es descender el Duero con las barcazas repletas de barricas de vino en busca del océano.