El periodista deportivo

El dia del gallo de Barcelos

Montijo, Martín Arrantzale
Hoy es el primer gran día para Portugal (esperan que no sea el último). Tengo previsto ir pronto al estadio José Alvalade. Me gusta disfrutar de los momentos previos de los grandes acontecimientos. En mi cuadrilla siempre se ríen porque voy muy pronto a los sitios. Pero soy así. En la Gran Premio de Cross de Amorebieta me gustaba estar de los primeros en el circuito, oler a linimento, ver cómo calentaban los etíopes y descubrir perlas entre los atletas cadetes y juveniles. Después el momento del bocadillo de tortilla y la bota de vino me sabía a gloria. También cuando era socio del Portland San Antonio de balonmano llegaba una hora antes para ver los ejercicios preparatorios al partido, contemplar el trote cochinero de la pareja arbitral y escuchar los comentarios festivos de Garralda, Kisseliev, Martín, Vladimir…Por eso hoy palparé el ambiente que habrá en las cercanías del estadio de los leones del Sporting de Portugal. Un equipo que se ha hecho acreedor de mis simpatias y al que apoyaré en sus derbis contra el Benfica, Oporto y Os Belenenses.

Hoy es el día de Portugal. No sólo por el fútbol sino porque han nombrado al que fuera primer ministro Durao Barroso como presidente de la Comisión Europea. Otro favor que le hace el fútbol a la política. Estoy seguro de que la Eurocopa en Portugal ha sido decisiva en el subconsciente de los negociadores para nombrar un portugués jefe de los europeos. Son rachas. Este año toca Portugal.

Ayer por la noche cruzamos el famoso puente 25 de Abril sobre el río Tejo y llegamos a Montijo, el pueblo del meta Ricardo y Paolo Futre. Están de fiestas patronales y Fátima tiene algún familiar por allí. Deambulamos por la feria y acabamos cenando un cordero asado (primer trozo de carne que pruebo en Portugal) crujiente y bien regado con un tinto recio del Baixo Alentejo. Un tipo que se llamaba Joao me contó la famosa leyenda del gallo de Barcelos…y resulta que es calcada a la del gallo y la gallina de Santo Domingo de la Calzada…donde canto la gallina después de asada.
A un joven peregrino camino de Santiago acusan, por despecho, de un robo y le acaban ahorcando. Sin embargo, los padres reciben una señal divina de que su hijo está vivo, el corregidor que en ese momento daba cuenta de un gallo dice que está igual de vivo que el ave que está comiendo. En ese momento salta del plato la gallinácea cacareando. Es curioso que la leyenda sea igual. Yo no he estado en Barcelos pero en Santo Domingo he visto cientos de veces al gallo y la gallina dar la bienvenida en la catedral a visitantes, feligreses y peregrinos.

Los seguidores de Portugal están un poco dolidos con la actitud de Figo el otro día cuando se marchó mosqueado tras el cambio. Él dice que no ha matado a nadie. Es cierto. Lo que ocurre que ese tipo de actuaciones hace tiempo que son normales entre los que se creen números unos (aunque sean de su escalera). Es habitual en la delantera del Depor (con Tristán a la cabeza) y en otros jugadores a los que los medios echan el anzuelo para las consabidas declaraciones: "Yo lo que quiero es jugar" "Es normal estar enfadado por no jugar" "Los profesionales lo que queremos es jugar" "Merezco jugar".
Luego llega la sustitución, sigue el desplante, la mirada asesina al banquillo, la patada al isostar, el chándal por bandolera, el paseíllo hacia el vestuario, el primer plano para el Día Después, el te importa tres cojones lo que haga el equipo, la poca muestra de cariño hacia tus compañeros que lo pueden hacer mejor que tú y que siguen pelando en la cancha, la falta de respeto hacia el entrenador, el coche lujoso con radio digital que te informa de que tu equipo ha ganado gracias al gol del chaval que te ha sustituido, y la rueda de prensa del día siguiente en la que dices "que yo lo que quiero es jugar".

Prefiero que gane Portugal, pero me alegraría por el entrenador Advocaat si es Holanda la que pasa a la final. Me cae bien el coach de La Haya por la caña que le han dado los medios oranjes.

PD1 (como hacen los del Marca): Dicen que todo el fútbol apoya a Luis Aragonés menos Van Gaal y mi admirado Roberto Palomar. Me sumo a estos dos impresentables y dañinos personajes. Nunca me ha gustado Luis. Creo que su metodología de entrenamiento es anticuada, los jugadores le trataran de usted pero harán lo que les salga de ahí. Con Luis (lo digo desde ya) seguiremos sin pasar de cuartos. Mis candidatos: Luis Fernández o Xabier Azkargorta.

PD2: Lo que le faltaba al Madrid, erigir un cúpula celestial que cubra el Bernabéu. Kiko Arguelles la pintará de Serafines y Querubines para regocijo de Florentino Julio II. Yo aprovecharía e instalaría una ultratelescopio para que los galácticos no añoren su casa y la vean a menudo.

Pessoa para frenar la euforia

Barrio de la Alfama, Martín Arrantzale

Hoy me encuentro melancólico por eso os regalo estos versos de Fernando Pessoa. Ni que decir de la expectación creada con el partido de mañana entre Portugal y Holanda. Ya he elegido la taberna donde voy a comerme hoy un bacallau frito y charlar de futebol con la torcida portuguesa sobre cómo marchitar los tulipanes oranjes.

Quiero felicitar a Juan Castro por la entrevista que ayer le hizo a Van Gaal en el Marca (lo siento, no he sido capaz de encontrarla en su abigarrada web y no puedo enlazarla). El periódico lo presentó como una vangalada, tira a dar con saña al fútbol español, Luis es un viejo, España me adora y demás amarillismo a favor de obra (o en contra del ogro Van Gaal). Luego resulta que la entrevista era jugosísima pero por los razonamientos de Van Gaal, que se podrá estar o no de acuerdo con él pero los expone con su lógica y de manera clara. Y desde luego todos esos titulares escandalosos tipo el Bild o el Mirror se matizaban en el interior de la entrevista y no era para tanto. Pero esto es lo que hay en el periodismo deportivo.

A veces, y el sueño es triste,
en mis deseos existe
lejanamente un país
donde ser feliz consiste
solamente en ser feliz.

Se vive como se nace,
sin querer y sin saber.
En esa ilusión de ser,
el tiempo muere y renace
sin que se sienta correr.

El sentir y el desear
no existen en esa tierra.
Y no es el amor amar
en el país donde yerra
mi lejano divagar.

Ni se sueña ni se vive:
es una infancia sin fin.
Y parece que revive
ese imposible jardín
que con suavidad recibe.

La soportable levedad de Baros

Guincho, Martín Arrantzale

El checo Milan Kundera dio el paso a la primera división literaria con aquel título tan jeroglífico como "La insoportable levedad del ser". La gran mayoría de lectores no conocía a otro autor de aquellos lares que no fuera Kafka, por cierto, el típico autor/ejemplo al que todo el mundo cita y casi nadie ha leído.
Pues bien otro Milan, en este caso, Baros nos ha hecho soportable, y felices, con su levedad y la manera de entender el fútbol.
Baros, el nigromante del área, nos mostró cómo se puede disfrutar del fútbol con desparpajo, clase, atrevimiento y juventud. El pichichi de la Eurocopa volvió a deslumbrarnos ante los ojos del dragón en Oporto. Sus dos goles fueron pura sutileza. Una bendición para Benítez en el Liverpool.
Dinamarca mereció mejor suerte. Luchó hasta el final y eso es aplaudible, como ejemplo de unos deportistas que realzan ese tipo de valores colectivos, ante el mosqueo perenne de las figuras cuando les cambian, por ejemplo. Es mejor que los chavales aficionados al fútbol vean a unos jóvenes escandinavos sudar la camiseta, sin gestos de cara a la galería, que a un Figo marchándose al vestuario enfadado por su sustitución y sin dignarse a apoyar a sus compañeros en el banquillo.

Ya tenemos las semifinales conformadas.
El viernes en el José Alvalade de Lisboa las huestes del sargento alemán Otto Rehhagel dieron cuenta de la grandeur francesa. Los griegos han metido a su selección en las semifinales ante el flipe de la cátedra futbolera. Yo después del partido de Portugal lo comenté, este teutón ha inculcado una fortaleza mental a su equipo similar a aquel entrenador de la Alemania del Este que se hizo cargo de la selección de Egipto de balonmano y fue temida en todos los eventos mundiales.

El sábado Holanda rompió el gafe de los penaltis y gracias a una extraordinaria parada de Van de Sart y al acierto del pipiolo Robben la oranje disputará las semifinales ante la anfitriona Portugal. Partidazo a la vista.
Hoy en Ystad (Escania) reinará la desolación en la comisaría. Kurt Wallander paseará por el puerto de Malmoe para llegar a comprender como el fútbol nos hace felices y desdichados.

El fin de semana lo he pasado en el camping de Praia do Guincho donde trabaja Fátima. Me he instalado en un bungaló y me he dedicado a leer la última novela de Andrea Camilleri "Un giro decisivo". De vez en cuando me iba hasta la playa, hacía un intento (nulo) de meterme a un agua que estaba heladora, dicen que a 7 grados. Vaya con la corriente marina del Ártico. Me refrescaba en la orilla y regresaba al camping. El sábado por la noche preparamos una sardinada en la que corrió el vinho verde. Acabamos cantando fados y unas cuantas rancheras que les enseñé a un grupeto de Setubal, como la del Coyote, una de mis favoritas.

Me cuentan desde España que los medios ya han aupado a Luis al puesto de seleccionador. A ver quién les contradice. Yo estoy con Clemente y lo mejor es que le pongan a Michel, es el que más sabe, jugaremos al ataque, con calidad, con actitud ganadora, nos agacheremos en las faltas y les tocaremos los huevos al contrario.

Emperador Ricardo de Montijo

Junto a un ficus del hotel, Martín Arrantzale

Todavía dura la fiesta por las calles de Lisboa y me imagino que también en el resto de Portugal. Escribo este post sin irme todavía a dormir. Vamos de gaupasa, como dicen en mi pueblo. No me han dejado marcharme antes mis colegas lusos. Fátima tiene unos amigos de Nazaré con los que hemos quedado después del partido, y la verdad es que se conocían todos los garitos lisboetas. Había momentos en que creía que estaba en plena calle San Nicolás en San Fermín. Esto me ha servido para olvidarme del trapicheo mediático del seleccionador español.
¡Michel Selección!
Y de ayudante Rincón!
Así nunca más tendré que animar ¡Es-pa-ña!

Fui al estadio Da Luz con esa sensación de que vas a contemplar un acontecimiento lleno de incertidumbre. Los cuartos de final de cualquier competición es el límite entre el éxito y el fracaso. Si te vas para casa eliminado lo haces cabizbajo, con la desazón a cuestas, por no haber conseguido algo mejor para tu equipo. Pasar a semifinales ya es un reconocimiento, entras en el cuadro de honor. No se te puede reprochar no haber logrado el objetivo. Bueno, eso si no eres Brasil o el Madrid.

Comenzó el encuentro en Lisboa y Michael Owen aprovecha una indecisión del eje de la defensa y bate, semi de espaldas, con una cabriola como las de mi amigo Gomi en el Momotxo a Ricardo. Portugal a remar. Andrade, con es look simétrico en la cabellera muy en el estilo de Christiane Arron, la atleta gala, miraba al horizonte preguntándose ¿qué ha pasado?
El once del gallo de Barcelos lo intentó durante los 80 minutos siguientes, todo era en vano. Antes el kid Rooney había tenido que abandonar el terreno de juego por una lesión en el tobillo. Mal presagio para los ingleses. Cuando quedaban apenas 10 minutos para el final, apareció Postiga (que había salido por Figo con el habitual mosqueo de los top players) y cabeceó un centro al fondo de la red. El portero James emuló a Casillas y se quedo debajo los palos, donde lógicamente se la clavaron. Se produjo el primer cortocircuito en Da Luz. El público comenzó a creerse que se podía pasar a semifinales.

Llegó la prórroga, y allí no nos aclarábamos si había gol de oro de plata o qué. Me llama mi padre y me dice que José Ángel de la Casa (Blanca) y Michel, el sabio del Pirulí, lo dicen mal y cuando marca Portugal cree mi aita que ya se han clasificado. El golazo luso fue de Rui Costa que pegó magistralmente fuera del área al balón para colarse éste sin remisión. Pero ahí no acabó todo. Lampard aprovecha otro despiste de la zaga portuguesa y dentro del área remata para lograr el 2-2 definitivo.

Penaltis. En el sorteo de porterías y de orden del lanzamiento Nuno Gomés le pasa la responsabilidad (y el gafe) inicial a Beckham. David coloca el balón en el maltrecho punto de penalti y ejecuta una transformación a palos, vamos como su amigo el apertura Johnny Wilkinson con el quince de la rosa. Todavía anda el roteiro dando vueltas por el barrio de la Alfama. Rui Costa también lanza el balón arriba. Llega el tie break. Rechaza, sin guantes, Ricardo y él mismo (como Esnaola en la final de Copa 77 que ganó el Betis al Athletic) lanza un precioso penalti que pasaporta a Portugal a semifinales. El delirio se apodera de Da Luz, Lisboa y toda Portugal. No es para menos en un sensacional encuentro nuestros hermanos tendrán el honor de disputar su pase a la final contra el ganador del Holanda-Suecia.

Ricardo I de Montijo hace a Portugal monárquica por un día. Este año las fiestas en honor de San Pedro, que comienzan este fin de semana, en su Montijo natal serán por todo lo alto. Hoy Ricardo es tan popular como Vasco de Gama doblando el Cabo de Buena Esperanza. Otra premonición.

Tras el partido mandé la crónica al Euskal Sport y me zambullí en la noche lisboeta. En muchos años no olvidaré este solsticio de San Juan. Bailamos candombé brasileiro en honor de Gene Hackman Scolari; cantamos con Cesárea Evora y Marizza; bebimos cubatas de ron; comimos un queso del Alentejo y unas sardinas oceánicas, y le metí una brasa, sobre la camiseta del Athletic, a una chica guapa de Lagos que casi me lanza al Tajo desde la Torre de Belem, por canso.

En estos momentos Fátima me agarra para dejarme en el hotel, que mañana tengo que hacer el Francia-Grecia desde el Alvalade. Obradoiro, digo obrigado. ¡Por-tu-gal! ¡Por-tu-gal!

Rosebud

Plaza del Comercio, Martín Arrantzale

Ayer lo vaticiné desde Lisboa. Ciudadano Kane se impondría. Lo hace siempre. El cuarto poder se erigió en el primero, puso a Sáez a los pies de los caballos y se anotó otra contundente victoria. Jaburu se va. Quizá, pensando en Iñaki, era lo mejor, porque aguantar a toda la carroña mediática, comiéndote las entrañas día tras día, era algo que no merecía la pena. Eso sí, los jugadores de veraneo en Ibiza, se han ido de rositas; y los gurús de los medios de comunicación que propugnaban jugadores y alineaciones "haciéndose eco del sentir popular" siguen en sus puestos, pese a errar con sus recomendaciones, dispuestos a colocar a su seleccionador patrocinado. Se amparan en que la gente pide eso en las encuestas internautas. Pero si tienen huevos porque no colocan una que diga "¿cree usted que los periodistas de la prensa deportiva saben de fútbol?" . Yo les reto a ella, y marcharse a la puta calle si sale que NO. Les aseguro que en mi entorno de amigos y conocidos les ponen como ignorantes, creídos, dogmáticos e influyentes.

La erótica del poder de la prensa deportiva puede acabar en hitos como el caso Dreyfus, el incendio del Maine y las manipuladoras noticias y reportajes norteamericanas pro invasión de Irak…siempre en aras de la "opinión pública".

Enhorabuena, los medios han demostrado su fuerza. El siguiente, por favor.

Baros, el nigromante

Lisboa, Martín Arrantzale

Me acerqué hasta el José Alvalade de Lisboa para presenciar el Alemania-República Checa. Al final ya saben que los germanos perdieron y que Holanda ganó 3-0 a Letonia, y por tanto se han clasificado en este grupo los checos y la naranja mecánica.

El partido del Alvalade fue muy intenso, comprobamos como Alemania puso todo de su parte para conseguir la victoria. Fue inútil. Comenzaron marcando los teutones con un golazo de zurda de Ballack, es una pena que la Eurocopa se haya quedado sin este tremendo jugador, el balón salió del exterior directo a la escuadra del portero checo. Otra escuadra fue testigo de la magistral falta lanzada por Heinz que supuso el 1-1. A partir de ese momento Alemania inició la invasión de los Sudetes checos, pero la resistencia ágil y veloz de éstos dio como resultado un contraataque entre Heinz y Baros que, con temple, convirtió en gol el delantero del Liverpool. El joven Baros parece un nigromante del barrio Malá Strana presto a embaucar al público y la defensa rival, que cuando menos se lo espera debe ir a recoger el balón al fondo de la red.

Los checos son los únicos que pasan a cuartos con tres de tres. Su juego es como la belleza de Praga mezclada con la vitalidad de los caballos que galopan por las orillas del Moldava, la alegría zíngara y el saber hidissiaco transmitiendo la leyenda del golem en la Sinagoga Vieja. ¿Se cumplirá lo que dijo el canciller alemán Bismarck? "Quien posee Bohemia, posee Europa ". De momento Alemania se marcha para casa a preparar el Mundial 2006.

Holanda convenció y dio cuenta de Letonia con goles de van Nistelrooy (2) y Makaay. Me alegro por Advocaat que de momento retrasa su llegada al polder para cultivar tulipanes.

Hoy comienza los cuartos de final:
Portugal-Inglaterra: Rooney, el bandido adolescente frente al Art Deco y el carácter de Figo.

Mañana, Francia-Grecia: Como carburen Titi Henry y Zizou los griegos pueden llegar a Atenas en peor estado que la Acrópolis.

Sábado, Holanda-Suecia: Habrá goles. En el Barça ya ha comenzado el trasvase de suecos (Larsson) por holandeses, ¿Será una premonición?

Domingo, República Checa-Dinamarca: A los checos les espera Panenka en la final.

Tras el partido y el SMS que me enviaron desde España contándome lo de Sáez, me dediqué al gin tonic y a oír en la Plaza del Comercio a un viejo militar que estuvo en Angola y volvió a Setubal para apoyar, tras el 25 de abril, al comunista Alvaro Cunhal.

Montalbano y el pacto del transbordador

San Jorge, Martín Arrantzale

Lo sé por mi idolatrado Kurt Wallander, el comisario sueco de Ystad. El flujo de personas a través del ferry entre Malmoe y Copenhague es constante. Trabajadores, viajeros, perillanes… suecos y daneses se entremezclan en cubierta o en el interior del transbordador. Hablan de sus cosas, de su familia, de la hija adolescente que es fan de Metallica, de su veraneo en Dubronik o en Los Cristianos, y en estos días, sobre todo de fútbol.
Hoy se mirarán satisfechos, más escandinavos que nunca; han dejado fuera de la Eurocopa a Italia. El postrero empate a dos de ayer les mete a los nórdicos en cuartos.

Hoy Italia llora el supuesto pacto del ferry. De verdad, fue terrible asistir a la metamorfosis del careto de Cassano cuando metió el 2-1, que él creía que les clasificaba; corrió hacia el banquillo y allí se enteró de la tragedia que todo el mundo conocíamos previamente por la retransmisión simultanea. Fueron unas décimas de alegría irreal que se tornaron en lágrimas de desolación. Asistimos a un drama digno de la arena de Verona.

Yo seguí desde el hotel el partido de Italia-Bulgaria, a veces el realizador nos daba los goles de los hijos de Odin y alguno comenzó a presagiar el resultado final. He leído las crónicas del partido por Internet y son casi unánimes en cuanto que el partido entre suecos y daneses tuvo todo el aspecto de algo normal, incluso con buen fútbol. Lógicamente cuando en el minuto 89 empató Suecia los 22 jugadores se dedicaron los tres minutos finales a contemporizar, sabiéndose ya clasificados. Qué menos.
Personalmente me cuesta creer en un tongo, lo que si me parece es que las circunstancias del encuentro confluyeron con el resultado óptimo.

El fútbol italiano arremete contra el, para ellos, apaño, y clama contra la SAS conection. No sé, tras muchos casos de corrupción, si el calcio transalpino tiene la credibilidad para erigirse en paladín del Manos Limpias futbolero. Comprendo su mosqueo y la enorme decepción que asolará Italia desde el Valle de Aosta hasta Sicilia. En esta isla otro de mis comisarios favoritos Salvo Montalbano estará perplejo con el grado de tensión que fluctúa en la central de Vigata como consecuencia de la eliminación de Italia, Mimí Augello lanzará todo su repertorio de improperios en dialecto siciliano y Catarella preguntará si han eliminado a Italia del Mundial o del cuadrangular de Trieste. A Salvo no le importa, le espera su amiga sueca Ingrid en su casa de Marinella, frente a la playa. Donde este una buena nórdica que se quite el fútbol, pensará.

Ayer por la mañana recorrí con Fátima la zona alta de Lisboa, subimos en el elevador al castelo de San Jorge, desde allí divisamos todo el estuario del Tajo y pensé en el momento en que Fátima se quedaría allí y yo me marcharía a tomar zuritos al bar Txantonesa de Goienkale.
En un cibercafé me introduje en el As para ver lo que había decidido Sáez. Seguía al frente de la Selección. En ese momento me entró un ataque de risa. Jaburu les había dado en el morro a los gurús mediáticos. Unos ya habían colocado a Luis Aragonés, otros propulsaban la imagen de Víctor Fernández, algunos buscaban por el zoco de Estambul a Del Bosque. Menudo cabreo tienen hoy los medios porque no han conseguido derribar a Sáez. Se creían Randolph Hearst en el incendio del Maine, el monteje con el que se inició la Guerra de Cuba. Yo creo que si debía dimitir Sáez con él se tendrían que ir Raúl, Bravo, Alonso, Joaquín, Torres, los periodistas que promulgaron la alineación de la ilusión y demás creadores de opinión negativa contra la Selección. Savia nueva para todos.
Sin embargo, me pasa como a Cassano que de la alegría, de este momentáneo triunfo de un hombre solo contra todos, voy a pasar a la decepción de ver como van a vencer los gurús mediáticos. Sáez se irá para su casa, es cuestión de tiempo, y ellos seguirán pontificando sobre el rombo, el tridente mágico y el sabio de Hortaleza.

El kid enciende Da Luz

Praia de Carcavelos, Martín Arrantzale

Ante la avalancha de hooligans que llenaron Lisboa tomé la determinación de coger mi coche de alquiler y pasar la mañana entre Estoril y Cascais. Fátima trabajaba en el camping, así que estuve todo el rato tumbado en la playa leyendo En la Patagonia de Bruce Chatwin. Me transportó tanto su lectura al viento helador de la Tierra de Fuego que casi me olvido que estoy en la Eurocopa, que a España le han mandado para casa y que en Madrid han comenzado los movimientos para aupar a Luis Aragonés al puesto de seleccionador.

En un restaurante, que curiosamente se llamaba Sao Mamede me comí una lamprea con arroz hablando de fútbol con su propietario Fernando, un veterano atleta de fondo, de esos que se conocen perfectamente la geografía del croos country a base de pensiones como el Juego de Bolos de Durango. Fernando había corrido en el antiguo circuito de Lerun de Elgoibar y en las campas de Amorebieta junto al Ibaizabal, ahora regentaba esta coqueta casa de comida en el triángulo turístico por excelencia de Portugal: Estoril, Cascais y Sintra. Le dije que me dirigía al estadio Da Luz donde se iban a enfrentar Inglaterra y Croacia. Lógicamente Fernando estaba pletórico con el triunfo de Portugal frente a España y pensaba que el equipo de Scolari llegaría lejos en la Eurocopa. En el bar tenía colgada una bufanda del Sporting de Portugal, los famosos leones de Alvalade. Pagué y me sumergí de lleno en el bullicio lisboeta donde ingleses y croatas habían tomado la Plaza del Comercio y del Rossio. El concurso de regoldos lo ganó un ustachi de Split.

La selección inglesa se encontró pronto con un gol en contra fruto de una magistral falta sacada por Rapaic, en el segundo rechace N. Kovac batió a James. Sin embargo Inglaterra vio pronto que el partido no se le iba a escapar y puso a funcionar la intuición de killer del bandido adolescente Rooney. Su compañero Scholes cabeceó una dejada aérea del propio Rooney. Abrazados parecían dos amigos jugando al fútbol en una ciudad del norte de Inglaterra, a la que la reconversión industrial la había dejado como escenario de un film de Ken Loach.
Tras el descanso el chaval del Everton soltó un derechazo desde fuera del área que batió a Butina. Después hizo el 1-3 en uno contra uno tras un pase de Owen. Inglaterra sentenciaba el encuentro para regocijo de su hinchada que en ese momento comenzaba a soñar con la Eurocopa, Wayne Rooney les puede llevar hasta ella. Al final 4-2 en un partido muy divertido que habrá hecho las delicias en los pubs rurales de la campiña inglesa. Hoy el trabajo de instalar cercas, aunque con resaca, será más llevadero. Portugal es el próximo convoy que deben asaltar Billy the Kid y sus cuates.

Por su parte Francia superó el escollo suizo (1-3) y se clasifica como primero de grupo. No convence la selección gala pero ahí está en su cruce con Grecia. El día que carburen Henry y el resto de estrellas se salen. Del paso de Suiza por la Eurococpa nos queda que su jugador Johan Vonlanthen es el más joven en meter un gol en la fase final del campeonato. Cuatro días le ha durado el récord a Rooney. Eso sí, uno vuelve a encender el estadio Da Luz y el otro se va a abrir una cuenta corriente en su banco de Zurich.

En la Boca do Inferno

Jardín Botánico de Lisboa, Martín Arrantzale

Fracaso y decepción son las palabras que más repite la prensa este lunes resacoso del más de lo mismo. Ya lo dije, España juega el 90% de los partidos de las fases finales igual de mal y temerosa. La Copa Ibérica se quedó en Lisboa.

Sáez sacó la alineación mediática, esa que todo el mundo estaba de acuerdo, con los jóvenes peloteros por los que suspiraba lo más granado de la crítica deportiva española. Según el Marca era la alineación más deseada por los seguidores de la furia. Toda la presión para que jugaran Alonso, Torres y Joaquín había surtido su efecto.
Pues bien Alonso no galvanizó el centro del campo y anduvo más perdido que un punky en el monasterio de Bujedo, Torres tuvo una clarísima ocasión que la tiró al poste, le pasó como en el videoclip del "Canto del loco", que la chica guapa se la lleva el otro, y Joaquín fue el de toda la temporada en el Betis, mediocre y sin peligro.
El resto de los jugadores tampoco estuvieron a la altura:
Casillas falló, como ya es habitual, en la salida a un cabezazo de Cristiano Ronaldo, y en el gol no llegó con su estirada.

Raúl Bravo fue un coladero por la banda izquierda, Ronaldo el joven, y delgado, le hizo la picha un lío todo el partido. Eso sí, salvó un gol debajo de los palos.

Juanito mostró alguna sensación de seguridad pero en el gol luso pecó de ingenuo, le dio distancia a Nuno Gomes y éste nos la clavó.

Helguera no estuvo mal aunque tampoco hizo nada por evitar el gol. Al final acabó revolucionado como en todas las fases finales.

Puyol no fue determinante. Quiso pero no pudo, perdió muchos balones en su banda.

Albelda no funcionó en el centro del campo, corrió sin peligro.

Vicente desbordó en alguna ocasión pero la defensa portuguesa le tomó la medida.

Y Raúl falló otro vicegol de cabeza como contra Grecia. Si llega a ser Julio Salinas ahora estaría en las fauces de los leones.

El jugador griego Tsartas creo que ha dado en el clavo al decir que la Liga española es la mejor del mundo, y eso hace que la afición piense que tiene una selección de lo mejor del mundo, y sin embargo campeonato tras campeonato regresamos al chalé con cara de gilipollas. Cambien de entrenador y volverá a pasar lo mismo. Yo pondría a Michel y de ayudantes uno del Marca (Julián Ruiz) y otro de la Ser (Poli españoleitor Rincón).
El fútbol español necesita un salto hacia delante que otros jóvenes deportistas ya han dado en sus respectivas modalidades (basket, balonmano, atletismo, ciclismo y ahora en natación). Lo que no tengo ni idea es de cómo hacerlo.

Después del partido llamé a Antonio el gaviero que vive en Guimaraes, le he dado la enhorabuena y me he despedido con un hasta siempre. El resto de la Eurocopa la seguiré desde Lisboa, si el candor de Fátima me deja. Antes Antonio me ha regalado una especie de haiku que me ha dejado largo rato pensando.

Meteorito oceánico de la Boca do Inferno,
brilla a la vez en el árbol de la ciencia
y en la vera de mi pensar, aventurero
que fui, salmón que remonta la presa.

El maleolo de Ibrahimovic

Praia do Guincho/Martín Arrantzale

Sabía que al llegar a Lisboa algo bueno me iba a pasar. Todo el fin de semana me lo he pasado en brazos de Fátima, una recepcionista del camping Praia do Guincho. Mi cuadrilla del Duranguesado ya me había animado al despedirme para la Eurocopa, "a ver si pillas una portuguesa que ya tienes edad". La verdad que con mi treintena larga uno ya tiene que ir sentando la cabeza, como dice mi amatxo.

Fátima me observó durante largo tiempo en el café, uno de esos en que el entrañable personaje de Tabuchi, Pereira, degustaba su famosa omelette a las finas hierbas. Con un ojo leía "A bola" para ver cómo iba a presentar el partido del domingo Gene Hackman Scolari, con el otro tropezaba con la mirada curiosa de Fátima. Cuando salió del café se acercó a mí, porque si está esperando que uno del Duranguesado dé el primer paso lo tiene claro, dejó sobre mi mesa de mármol un folleto del camping, en lápiz estaba escrito su nombre. Yo no sabía en ese momento si seguir con "A Bola" o llamar a alguno de mis amigos veteranos en esto de los ligues para pedir consejo, de esos que arrasaban en el Venecia de Ondarroa o el Txitxarro de Itziar.

Llamé a mi director del Euskal Sporty le dije que las crónicas de los partidos del viernes y sábado las cogiera de agencia. Yo me centraría en el Portugal-España.
Así que no me preguntéis mucho por el Dinamarca-Bulgaria, ni por el Italia-Suecia.

El mismo viernes cogí un taxi en la Plaza del Rossio y en menos de media hora me dejó en el camping Praia do Guincho. Con mi folleto en la mano deambulé duditativo durante una hora por entre rulós y bungalós. En una televisión portátil vi el empate imposible de Suecia. En la octava repetición mi compañero de silla plegable y yo pudimos comprobar cómo la había pegado Ibrahimovic. Tremendo salto de espaldas a la portería del fornido sueco, su larga pierna derecha realiza una extensión kungfungniana, gira en el aire su tobillo y con el maleolo externo prepara una parábola a la que Buffon incrédulo dice "Mamma Mia si va para dentro". Creo que será el gol de la Eurocopa. Con el triunfo de Dinamarca y el empate del Italia-Suecia, la escuadra azzurri tiene muchas papeletas de ver el resto de la Eurocopa desde el Tirreno o el Adriático.

Me despedí de Mauro, un oficinista de Evora, que siempre coge vacaciones en junio y tiene una tienda de campaña de esas familiares que la instala frente al Atlántico. Cuando llegué con el folleto a Recepción, Fátima me miró como diciendo ya era hora, creí que nunca vendrías. Intercambiamos banalidades y ella me propuso dar una vuelta por la playa. Ya era de noche y la bóveda celeste estaba impresionantemente bella. Es el lugar del mundo que más próximas he visto las estrella. Es algo increíble tal luminosidad estelar. En plan chicarrón del norte introduje el pie en el océano y casi se me queda petrificado de lo fría que estaba el agua. "Es la corriente polar que hiela este agua de la zona de Lisboa" me dijo Fátima. "Joder con la corriente" pensé. Junto al puesto de socorro de la Cruz Roja me besó, yo la abracé y me dejé llevar. La fría arena nocturna contrastaba con la calidez de su cuerpo experto que me hizo gozar hasta ver las leónidas de San Lorenzo en pleno solsticio de verano.

El sábado envíe un SMS al lehendakari de la cuadrilla para ponerle al día de mi éxito y recorrí Lisboa de la mano de Fátima. En un momento de la siesta, la dejé descansando en la cama y bajé al televisor del hall del hotel para ver como Letonia le ponía en apuros a Alemania. El Verapskoski ese es una maravilla, me recuerda a Litbarski (el extremo aquel alemán que tenía una relación esotérica con su abuela). Mister Rilei, el árbitro inglés, no quiso pitar ni siquiera uno de los tres penaltis que le hicieron a Letonia, eso salvo a Alemania del ridículo. Al final un empate injusto.

Convencí a Fátima para que me dejara ver parte del Holanda-República Checa mientras tomábamos unas cañas por la Plaza del Comercio. Para mí, de momento, es el partido de la Eurocopa. Es muy difícil pasar de un 2-0 a un 2-3, y los checos lo hicieron a base de verticalidad, arriesgar y ser mortíferos en las ocasiones de gol. Me gustaron el gigante y desgarbado Koller (la dejada con el pecho como un pivote de balonmano fue impresionante, y no digamos nada del tiro del checo a media altura), Poborsky que sigue destilando gran clase y Rosicky con su velocidad y su perfecta visión de juego. La conclusión es que ya tenemos a la República Checa clasificada para cuartos. Holanda lo tiene difícil, a su entrenador Advocaat la crítica le envía a ordeñar vacas frisonas a las granjas de las cercanías de Groningen.